В грудной клетке будто что-то поселилось. Оно обвивает легкие и сердце, стремясь задушить, раздавить, исколоть и изрезать острыми шипами, пытается прорваться наружу, чтобы оплести руки-ноги, обездвижить, расцвести на убогом никчемном теле прекрасным цветком отчаяния. На приторно-сладкий запах его слетаются мухи. Ростки можно оборвать, но внутреннее растение - не более чем сорняк, и его трудно вырвать с корнями, что поселились слишком глубоко и смакуют жизненные соки, саму волю к жизни, становясь все больше и сильнее. Времени больше не существует, пространство стало зыбким и непостоянным, грозя развалиться с минуты на минуту. Какие минуты, если времени нет? Странно. Тошнотворно. Вовсе не страшно.
Снова таблетки, приносящие лишь временное облегчение. Зачем? Временное, временное, какое, если времени нет? Голова идет кругом, когда пытаешься осмыслить. Реальность расплывается, пытается тебя наебать. Кажется, если дотронешься до какого-нибудь человека, он тут же обратится в пепел, песок, дымом вознесется к небесам, злобно хохоча. Стены рухнут, пол провалится под ногами, ты полетишь вниз, вниз, в свой придуманный ад, а обвалившийся потолок накроет обломками, чтобы уж наверняка не выбрался.
А ты правда хочешь выбраться?